HISTORIOGRAFIA DE LUBOLU NAS CRÓNICAS DE SOBERANO KANYANGA

[Khilson Khalunga]

 “Lubolu e Arredores”, obra de Soberano Kanyanga, é constituída por 8 cadernos, todos interligados, do ponto de vista temático e estrutural, com narrativas curtas que se enquadram no género de crónica, apresentando uma linguagem simples e clara. Nota-se, pelas 65 crónicas que constituem o livro, uma obra de historiografia social, cultural e económica do Kwanza-Sul, especificamente o município do Lubolu e outras zonas circunvizinhas. 

A obra “Lubolu e Arredores” apresenta-se como um arquivo simbólico que preserva histórias, tradições e experiências de diferentes comunidades da parte Norte do Kwanza-Sul. As crónicas que constituem o livro não apenas registam eventos históricos, mas também reinterpretam o passado à luz do presente, facilitando a sociedade a construir narrativas que legitimam identidades colectivas e reforçam laços culturais, bem como vivências de determinadas sociedades num determinado tempo, como ilustra o trecho da crónica “primeiro ensaio”, sobre os sacrifícios vivenciados pelos meninos naquela altura dos anos 80 e 90 para terem acesso à escola, devido à distância que os separava entre o local de ensino, as residências e o trabalho no campo.

“Era norma e prazeroso irmos ensardinhados numa carroça de tractor agrícola, o mesmo tractor em cuja carroça nos “magoelávamos” ao sair das aulas para chegar cedo à lavra. Transcorridos os 30 quilómetros (de Israel a Tabango), chegámos molhados pelo suor, sede e calor e foi-nos imposto o ensaio da música que nunca tínhamos cantado”. (KANYANGA, 2026, p.21)

A literatura, enquanto forma mais antiga e universal de expressão humana, desempenha um papel central na construção de identidades individuais e colectivas, bem como na preservação e transformação de narrativas culturais, sendo não apenas um reflexo da sociedade em que é produzida, mas também um agente activo na formação de valores, crenças e percepções, facto que é muito notável na obra “Lubolu & Arredores”, principalmente quando apresenta narrativas sobre alembamento – um ritual típico na cultura Bantu – e como estas zonas procedem cada passo deste acto até o casal viver junto. Dentre as etapas, destacam-se a primeira fase, designada por useka (o acto da conquista), depois surgindo outras fases como “kwibula”, “ulemba”, “ubeka”, “uwana”, “katalamba”, e “ukita/uvala”. Enquadramos todo esse momento em três etapas, pré-alembamento, alembamento e pós-alembamento. Para a cultura lubolense e arredeores, é necessário o cumprimento de todas estas etapas para a consagração do futuro casal. As fases do pré-elembamento servem para conduzir o casal (então amigos) ao alembamento, passando pelos processos de conquistas, depois pelo ritual de ocupação da jovem e futura noiva, culminando com o acto do alembamento, que dá espaço ao pós-alembamento, que vai até ao processo da procriação. Portanto, é um conjunto de rituais que particularizam essa realidade cultural Lubolense, como se pode conferir nas páginas 118 a 124 do presente livro. 

O texto “instantâneos de uma viagem apressada” circunscreve-se, na voz do sujeito narrador, como veículo de memória histórica ao trazer a canção do Carnaval dos anos 80 e 90 de Kalulu, numa letra que servia de manifesto contra a situação de guerra civil que afectava aquela região do Kwanza-Sul. A letra da canção era um pedido de socorro sobre a invasão das fileiras da UNITA naquela localidade, destacando o personagem Comissário como herói e defensor daquela região. Como se pode ver no trecho abaixo: 

“Keka Ngó sabe lutar (bis)

Olha que a UNITA já estava no Kisongo

A UNITA já kê nos acabar

Só nê possível com o nosso comissário” (KANYANGA, 2026, p.30). 

Soberano Kanyanga apresenta-nos um narrador preocupado com os espaços históricos das localidades do Kwanza-Sul, apelando à reconstrução destes espaços que foram destruídos pela guerra civil em Angola. Como se conferir no trecho abaixo: 

“(...) a Fortaleza de Kalulu cai aos bocados, como facilmente observará quem para lá se desloca. (...) aproveito lançar um SNF (Salvem a Nossa Fortaleza), procurando que seja lido e alguma alma com poder e apego à memória colectiva se lembre de exercitar a magistratura de influência positiva junto dos poderes político e económico ou mesmo leve mão ao bolso para que se preserve a Fortaleza de Kalulu”. (KANYANGA, 2026, p.36).

Portanto, a nosso ver, construídos estes espaços, serviriam de incentivos para o crescimento do turismo em Angola. Neste sentido, olhamos para a presente obra como exemplificação de que a literatura pode ser usada para questionar estruturas de poder e afirmar identidades marginalizadas. Esse papel da literatura como espaço de contestação é particularmente relevante em contextos pós-coloniais, onde narrativas literárias frequentemente se tornam arenas de luta simbólica por reconhecimento e representação, como afirma Edward Said (1994).

De acordo com a obra, a aquisição da maioridade na cultura Ambundu do Kwanza-Sul é adquirida, para o caso masculino, após o acto de circuncisão, considerado um momento especial não apenas para o rapaz e a sua família, mas para a comunidade no geral, razão pela qual o fim deste acto, que se insere num conjunto de processo, é celebrado em festividades. Para esta cultura, os rapazes, já na fase pré-adolescente, são levados à “casa de água”, local onde é feita a circuncisão, que era feito pelo "mesene" (mestre, na língua deste povo) a sangue-frio. Portanto, enquanto estiver a decorrer o processo todo, não se pode ter presença de mulheres gestantes ou indivíduos estranhos, tendo uma alimentação regrada e bem cuidada e que não pode ser feita por pessoas que tenham mantido relações sexuais durante o processo todo. De regresso à comunidade, os rapazes ganham um novo estatuto, considerados homens maduros. Como se pode conferir nas páginas 125 a 128 desta obra. 

Kanyanga apresenta um narrador que recorre aos topónimos para transcrever e descobrir história por trás de algumas localidades do Kwanza-Sul, como a zona da Kalyematuji e Pedra Santa, pertencentes a Kalulu, e a Pedra Escrita, comuna da Munenga, pois o narrador, na sua curiosidade pelo nome, vai buscando histórias da tradição oral para tal esclarecimento. Preocupado com estes espaços que, na realidade, servem de memória colectiva. O narrador apela aos demais órgãos a preservação destes espaços para o bem histórico-cultural e para o turismo, pois a preservação de lugares de memória é crucial para garantir que as histórias e experiências que moldaram a sociedade sejam lembradas e reconhecidas. Como se pode ver no trecho abaixo:

“Aos órgãos locais afins, ao simplificado Ministério da Cultura e Turismo pede-se pouco: um miradouro e espaço para estacionamento seguro de veículos, para se poder fazer uma boa foto, ao Sol poente, e manjar o farnel. (...) A recomendação é válida para os locais em que se acham as pinturas rupestres de Ndalambiri ou mesmo junto ao monumento que homenageia o lendário comandante cubano Arguelles Garcia (ambos a caminho do Hebo)”. (KANYANGA, 2026, p. 55 e 56). 

Ou como se pode conferir no diálogo entre personagens, destacando a real importância de tornar estes espaços em lugares convidativos para o turismo e não em lugares abandonados, o que pode matar a memória que o espaço carrega.

“– Aqui onde é que vamos comer? Isso nem lugar para dormir tem – disse um dos meus companheiros de viagem. 

– É melhor recuarmos para Konda (29 km) ou avançarmos para o Sumbe (a placa apontava 75 Km) – sugeriu o outro”. (KANYANGA, 2026, p. 58). 

Em “Viagem ao Kisongo”, vê-se uma crónica cujos personagens apresentam, nos seus diálogos, as situações precárias da sua localidade, que serve de apelo para a reconstrução de infraestruturas, vias de acesso e implementação de projectos de rede de energia eléctrica para o consumo doméstico, com o objectivo de fazer nascer a esperança do povo daquela localidade, que, de uma esperança moribunda, aguardam apenas serem afectados pelos projectos de campanhas eleitorais quando se chega esta fase, como se vê no trecho abaixo:

“– Camarada chefe, aqui não há luz. Dinheiro também não há. O divertimento dos miúdos e dos jovens é só mesmo jogar a bola e beber makyakya.

– Estamos a esperar que reparem a picada e a energia chegue também aqui.

– Eles atrasaram o Kisongo. A nossa vila está em pedaços. Prosseguiu o mais velho para rematar: – Sabemos que vamos ganhar as eleições até aqui no Kisongo, mas temos de ter coragem e pensar no país que nunca acaba”. (KANYANGA, 2026, p. 97). 

Portanto, Soberano Kanyanga apresenta ao mercado literário uma obra de leitura importante para a preservação da história e da cultura que se assumem como memória de identidade colectiva. Por outra, a conservação da escrita das línguas nacionais na obra representa a preocupação do autor com a preservação da identidade cultural de Angola, servindo de resposta à actual situação do aportuguesamento em que as línguas nacionais vêm sofrendo. 





NOTA DE APREÇO AOS PATROCINADORES

Neste momento em que apresento a Vossas Excelências e ao público em geral as obras Amores de Mel’aço e Lubolu & Arredores, dirijo palavras de profunda gratidão aos Conselhos de Administração da Catoca, da Sodiam, da Fundação Brilhante — enquanto braço social da Endiama — e do Luele, pelo apoio determinante que hoje se materializa em livros.

O gesto destas instituições não se limita ao patrocínio: traduz um compromisso claro com a cultura, com a memória colectiva e com a valorização da literatura angolana. É com inteira franqueza que reconheço que, sem este suporte, estas obras não existiriam. A vossa confiança transforma manuscritos em obras vivas, acessíveis ao leitor e integradas no património simbólico do nosso país.

Ao expressar este agradecimento, deixo igualmente um apelo às demais empresas do sector mineiro: que sigam este exemplo e invistam, de forma consistente e visionária, na literatura de qualidade, nas artes e em todas as expressões que fortalecem a identidade cultural angolana. A mineração extrai riquezas da terra; a cultura devolve sentido, pertença e futuro às comunidades.

Renovo, neste acto, a minha estima e reconhecimento.

Estendo, de igual modo, uma vénia ao jornalista sénior da nossa praça, Raimundo Salvador, que não hesitou em aceitar o desafio de ler e apresentar, de forma crítica, Amores de Mel’aço. Menos tempo de preparação teve o jovem jornalista e ensaísta Khilson Kalunga para percorrer Lubolu & Arredores e trazer-nos as suas notas técnicas sobre a obra.

A todos vós — Dirigentes que me prestigiam com o vosso tempo, patrocinadores, leitores críticos, audiência e editora NHConteúdos — o meu muito obrigado!

Os livros deixaram de ser meus. São vossos agora e espero que os leiam, comentem e discutam comigo as vossas (des)aprovações. Prometo-vos, para breve, "O gajo do pastor".

MATEUS 5:25

[In: O gajo do pastor]

Era domingo. Segundo domingo do mês terceiro. O edifício de cultos, também conhecido como templo, pertencente à Igreja Pastor Murras – IPM – estava em reabilitação física. Era tempo de carências sociais. Faltava dinheiro às famílias para atender problemas de saúde, falta de empregos, pagamento ou construção de moradias, etc. Na IPM, onde as pessoas se entregavam a granel e levavam os poucos proventos, esperando pela repetição do milagre multiplicador ensaiado com os peixitos e pãezitos, era tempo propício para boas colheitas em oferendas. A alta hierarquia da IPM, à semelhança dos agentes comerciais, publicitava a sua crença nas rádios, nos jornais, em outdoors, e espalhavam-se fliers pelas artérias das grandes cidades, buscando a adesão máxima de pessoas. Os que estavam à rasca posicionavam-se nas filas dianteiras; os mais ou menos iam titubeantes; e os ricaços só iam se fosse para ajudar a lavar o dinheiro conseguido em negócios torpes.

Naquele domingo de chuva e sol, era no alto do seu púlpito que o eloquente pregador Kabwiza cantava como ninguém o fizera até à data, fazendo lembrar os textos sobre os anjos dos céus que louvavam o seu Criador com as suas arpas melodiosas.

— Cantemos então o “Madibesa kala nvula”. — Ordenou o pastor.

Na verdade, esse cântico “roubado” do livro de hinos de uma outra congregação religiosa já secular no país era a versão em kimbundu (uma língua bantu daquele território africano) do primeiro hino cantado na versão lusófona. Para os crentes da Centenária, a IPM era uma “roubadora de hinos alheios e quase sempre mal cantados ou usados apenas para direcionar o povo ao balaio”.

“Madibesa kala nvula” era um trunfo. Todos o cantavam, até os que não percebiam a letra ou que não o relacionavam ao “Tempos de colheita”, também gatunado à Centenária, que tinha grande parte dos seus crentes ambundu ou descendentes destes. Cantou-se “Twabingi nvula kokwe” e caíram dízimos, vinténs e outras partes emotivas.

No fim da cerimónia, o pregador e o tesoureiro iam pesados numa viatura que os rapazes apelidaram de “agarra esse bebé”, já roçada em todos os cantos por causa da imperícia inicial de quem ganhou o seu primeiro carro sem experiência de estrada. Faziam-se a caminho de casa suorentos, sedentos e apertados. Eram cinco no minúsculo “bebé”.

Na derradeira curva, antes da casa, lembraram-se de comprar água para minorar o calor e a sede que os apoquentava. Os homens da farda, que trabalhavam para manter a segurança e a regularidade do tráfego, tanto pensavam nas tarefas que lhes foram acometidas como também banzelavam nos dois feriados que se avizinhavam e que calhavam nos seus dias de folga. Entretanto, foram as mazelas no “bebezinho”, quase a perder a brancura da tinta inicial, que despertaram a atenção da patrulha.

— Quem vai à loja tem dinheiro. — Disse um dos homens de farda azul.

A quintilha esperou-os num largo de pouco movimento e passagem incontornável a quem trafegava naquela rodovia. E não tardou em mandá-los encostar o Suzuki Alto no espaço desocupado que se achava num antigo largo.

— Bom dia, senhores! — Saudou um dos homens, solicitando de imediato os documentos da viatura e os do condutor, que levou ao bolso sem os consultar.

— Cinco pessoas nesse carro é muita gente. De onde vêm e para aonde vão, mais velhos? — Indagou o fardado ao condutor.

— Vimos da igreja e vamos para casa, chefe. — Respondeu o pastor Kabwiza.

— Alguém é pastor entre os irmãos no carro? — Questionou o homem fardado que se achava mais afastado do carro interceptado e cuidando da viatura em que se faziam transportar os homens fardados.

— Sim, chefe. Eu mesmo sou o pastor. Por isso aproveito já para pedir ao chefe que leia os documentos e nos diga se podemos ir para casa. Há ameaça de chuva, como o chefe está a ver o céu escurecido, e com esse carro não dá jeito andar no bairro. — Informou, quase suplicante, Kabwiza.

— Esse saco aí, — apontava para o embrulho — tem lá o quê? Pode mostrar? — Inquiriu o terceiro agente que se fazia à direita da viatura abordada.

— É de oferta na igreja, irmão. É dinheiro sagrado de Deus. — Respondeu o tesoureiro, que ocupava um assento no banco traseiro.

— Ora bem. Vocês são cinco e nós também somos cinco. — Atirou provocador o agente principal, o que tinha os documentos no bolso, olhando para o pastor Kabwiza. — O irmão pode ajudar-nos a tirar uma dúvida que vem na Bíblia? É somente isso e já lhe devolvo os seus documentos, pois tenho certeza de que fará a mais fiel interpretação do santo livro.

— Está bem, filho. Qual o capítulo? — Buscou Kabwiza, que procurava desfazer-se daquela situação ardilosa.

— É Mateus 5:25, irmão pastor. — Recitou o fardado expectante.

Kabwiza folheou rápido o sacro livro e foi ter com o texto: “Concilia-te depressa com o teu adversário, enquanto estás no caminho com ele; para que não aconteça que o adversário te entregue ao guarda, e sejas lançado na prisão. Em verdade te digo que de maneira nenhuma sairás dali enquanto não pagares o último ceitil.” Confirmou logo as intenções dos homens de farda, que tinham a lição estudada, e não precisou de interpretar-lhes o que lera em voz alta. Desceu do carro para poder enviar as mãos ao bolso e, num gesto inoculável para muitos, trocou os centis que lhe restavam na algibeira pelos documentos que aqueciam a mão despida do homem da farda de caqui. Afinal "cá se rouba e cá se paga!"

A MINHOCA LILA E O SÁBADO DE CHUVA

In "Contos para a Lúcia"

Era sábado do mês de Dezembro e começara a chover em Luanda.  

Na horta cresciam ervas daninhas que dificultavam o desenvolvimento das herbáceas, como a hortelã, o gengibre, os morangueiros e as couves.  

O senhor Luciano decidiu aproveitar a terra húmida para limpar o canteiro.

Ajoelhou-se, puxou uma erva daninha pela raiz e, para sua surpresa, veio agarrada a ela uma minhoca enrolada, muito atrapalhada.  

Assim que tocou o chão, tentou fugir, mas um grupo de formigas aproximou-se rapidamente.

— Ai, ai, ai! Socorro! — gritou a minhoca, contorcendo-se. — Eu não quero virar almoço de ninguém!

As formigas responderam em coro:

— Deixa-nos passar, senhor Luciano! Encontrámos o nosso lanche!

O senhor Luciano colocou a mão no chão, protegendo a minhoca.

— Calma, meninas — disse ele às formigas. — Hoje não há lanche aqui. Procurem noutra parte da horta.

As formigas resmungaram baixinho, mas acabaram por seguir caminho.

A minhoca, ainda a tremer, ergueu a cabeça pequenina e disse:

— Obrigada, senhor! Eu sou a Lila, a minhoca mais trabalhadora deste quintal. Não sabia que arrancar ervas daninhas era tão perigoso para mim.

O senhor Luciano sorriu.

— Desculpa, Lila. Não te vi ali. Mas diz-me: o que fazes tu de tão importante debaixo da terra?

A minhoca encheu-se de orgulho e explicou:

— Eu vivo no subsolo quase toda a minha vida. A minha missão é cavar túneis, misturar a terra, deixá-la fofinha e cheia de ar. Também transformo folhas velhas em alimento para o solo. Assim, as raízes das plantas crescem fortes e conseguem beber água com facilidade.

— Então és tu que ajudas a minha horta a ficar tão bonita? — perguntou o senhor Luciano.

— Eu e as minhas irmãs — respondeu Lila, abanando o corpo como quem faz uma vénia. — Sem minhocas, a terra fica dura e cansada. Com minhocas, ela fica viva e feliz.

O senhor Luciano colocou-a na palma da mão e disse:

— Obrigado pelo teu trabalho, Lila. Vou devolver-te ao teu lugar.

Com cuidado, abriu um pequeno espaço na terra húmida e pousou a minhoca lá dentro. Lila mergulhou no solo e despediu-se:

— Até logo, senhor Luciano! Vou continuar a trabalhar para que as suas plantas cresçam ainda mais bonitas!

O senhor Luciano levantou-se, limpou as mãos e continuou a arrancar as ervas daninhas.  

Lila, lá em baixo, retomou os seus túneis.  

E assim, cada um seguiu com as suas tarefas diárias, ajudando a horta a crescer com mais vigor.

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Publicado pelo Jornal de Angola "Suplemento Kandengue", a 08.02.2026

A NINFA QUE AJUDAVA AS PLANTAS

In "Contos para a Lúcia"

O pai da Lúcia nasceu no Libolo. Desde pequeno aprendeu a plantar e a cuidar de árvores e hortas. Mesmo vivendo na cidade, criou um pomar cheio de vida, com jaqueiras, mangueiras, abacateiros, mamoeiros, goiabeiras, romanzeiras, amoreiras, videiras, oliveiras, cajueiros, bananeiras, limoeiros, laranjeiras, tangerineiras, nespereiras, mandioqueiras, quiabeiros e milheiros.

Havia também uma longaneira, árvore que ele gostava muito de ver crescer.

Um dia, enquanto fazia um sulco para plantar uma ameixeira, encontrou uma pequena criatura branca a mexer-se na terra. Era uma lagarta robusta, que tentou esconder-se, mas o meu pai apanhou-a com cuidado. Assustada, ela falou:

— Senhor, não me faça mal. Eu sou uma ninfa de cigarra. Vivo no subsolo durante dezassete anos, mudando de forma várias vezes, até me transformar numa cigarra adulta. Parecemos animais diferentes em cada fase da vida.

O pai da Lúcia, que em criança caçava cigarras, ficou admirado e perguntou:

— Como é que você vive debaixo da terra, se a cigarra é um insecto voador e canta alto quando chega o sol de Abril?

A ninfa, agora mais calma, explicou:

— Aqui no subsolo, enquanto cresço, o meu trabalho é abrir pequenos túneis na terra. Esses túneis deixam passar o ar e a água, ajudando as raízes das plantas a respirar e a beber. Assim, as árvores crescem fortes e dão frutos para alimentar as pessoas.

O pai da Lúcia ouviu tudo com atenção. Depois, devolveu a ninfa ao solo, cobriu-a com cuidado, regou a terra e plantou a ameixeira.

A árvore cresceu depressa e, em menos de um ano, já dava ameixas doces e brilhantes.

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"CONTOS PARA LÚCIA" NA LENTE DE ANTÓNIO KUTEMA

Da alegoria à lição de moral nos Contos para Lúcia, de Soberano Kanyanga

Por: António Kutema

De "Desejo de Kaúia" a "Contos para Lúcia", Soberano Kanyanga pinta o universo com excelente mancha preta para ficcionar vivências e, nas suas obras, é possível identificar o imaginário angolano e delas extrair o encanto das belas artes.

Propusemo-nos em escrever sobre “Contos para Lúcia” para reorientar o leitor sobre o livro de fábulas, onde Videira e Eucalipto, Cágado e Caracol, Minhoca Lila e Ninfa são personagens. Entretanto, constituem corpo e alma do livro “Contos para Lúcia” a construção da narrativa em que os animais representam aspectos da sociedade humana e frases curtas que encerram a história.

Por se tratar de fábula, tal como nos sugere Oswaldo Portela, Contos para Lúcia apresenta duas partes inseparáveis: (i) uma narrativa alegórica e (ii) uma lição de moral. Assim sendo, a partir do livro Contos para Lúcia explora-se valores sociais, culturais, ideias, sentimentos, ao mesmo tempo em que estimula o pensamento cognitivo e a imaginação.

A maioria do enredo decorre no quintal do senhor Luciano, pai da menina Lúcia, tirando o conto “Mamã pequena da escola”, o que pressupõe a centralização do espaço familiar como parte basilar da educação das crianças – Lúcia e suas sobrinhas. Ou seja, para além da perspectiva lúdica que o texto oferece, há, sim, valores sociais e culturais a serem preservados:

À porta, transformada em ponto de partida, o pai e os três filhos alinhavam-se. A mãe, com voz firme e olhar distante, fazia perguntas sobre a infância. Cada resposta afirmativa exigia um passo à frente (Kanyanga, 2026).

A cultura de estar em casa com a família e aproveitar os momentos para conversar, sobretudo, acerca do passado e o presente não tem sido comum em muitas famílias angolanas, porque muitos pais justificam as ausências com trabalho para a melhoria das condições de vida da família. Contudo, o conto “No tempo da Lúcia” remete-nos ao diálogo entre o tempo da meninice do pai e o tempo da Lúcia – desde as dificuldades alimentares, privilégios ao vestuário, condições de vida enfim –, o que não apaga a empatia da Lúcia em se compadecer com os momentos difíceis que o pai viveu.

Convoca-se, então, Pierre Bourdieu para compreender as estratégias utilizadas por Cágado e Caracol, que estando no quintal da Lúcia, encasulados trocavam mimos, passando pelo meio algumas frutas cajá-manga que ambos disputavam.

O Cágado queria lamber o melaço de cajá-manga, por cima do Caracol e, se lhe fosse possível, comer o Caracol. (...)Esse, já avisado das intenções do vizinho (viviam no mesmo quintal e brincavam no mesmo jardim relvado), procurou esconder-se no mais recôndito espaço, onde a largura e inflexibilidade corporal do Cágado não permitia atingi-lo [sic]. (Kanyanga, 2026)

Pelo que se constata ao longo da disputa, cada agente do campo do poder serviu-se das suas artimanhas para atacar ou defender-se. Entretanto, ressalta-se duas características: astúcia e sabedoria. Cágado identifica-se como astuto e Caracol como um ser sábio, tal como o narrador nos apresenta:  

Hábil a confundir seus predadores, o caracol fingiu-se morto e encolheu-se o máximo que pôde na sua carapaça. O cágado bem tentou colocá-lo entre as mandíbulas e procurar engoli-lo, mas jamais o volume da carapaça do caracol passaria pela sua garganta. Cansando, o cágado teve de desistir, deixando o caracol ferido, mas vivo! (Kanyanga, 2026)

Aprende-se em Contos para Lúcia, não importando o tamanho da pessoa ou do ser, que todos são importantes para o engrandecimento da sociedade, basta olhar para simplicidade e sabedoria dos caracóis, das minhocas, das ninfas e dos pássaros.

Contudo, no conto “A videira e o Eucalipto” identifica-se a dimensão educativa sobre a importância de não invejar o próximo, porquanto tudo tem o seu tempo debaixo dos céus. Ou seja, cada um tem o seu tempo para brilhar e o brilho do outro não pode ofuscar o teu.

— Ao pé de mim ninguém cresce - dizia o Eucalipto ameaçador. (...) Com o tempo, a Videira alcançou o arame farpado que encimava o muro e, sem pressa, foi-se esticando até alcançar o Eucalipto por um braço encostado ao muro do quintal.

— Cá estou eu. Duvide mais que não chagaria a ti - disse a Videira entregando-se alegre ao sol. (Kanyanga, 2026)

Entretanto, a valorização e respeito pelos mais velhos encerra o livro. Isto é, se respeitarmos os mais velhos teremos mais tempo de vida, por um lado, o que não se verifica nos actos do mosquito Kito pela teimosia de não ouvir os mais velhos; por outro lado, quando se valoriza a mamã pequena ou a tia que tem a mesma idade do que a da sobrinha, há menos conflito na família e na sociedade.

OS PASSARINHOS AZUIS E OS RECADOS PARA A LÚCIA

Sai dia, entra dia. Seguem‑se semanas e meses. Já vamos no sétimo ano, o mesmo número de anos que a Lúcia tem.

Todas as manhãs, por volta das cinco horas, o chilreio dos passarinhos azuis anuncia o começo do dia. O casal Azulão e Estrelinha vive numa pequena toca na parede da nossa casa, onde construiu um ninho aconchegante.

Atrás do muro do quintal ergue‑se um alto eucalipto. É lá que os dois costumam apanhar sol e brincar em voos curtos, do eucalipto ao ninho e do ninho à videira que se estende sobre o quintal.

— Piô, piô, piô! — canta Azulão, como quem diz:

“Lúcia, chegou a hora de acordar!”

Logo depois, Estrelinha voa até à janela do banheiro e chilreia ainda mais alto:

— Pium, pium, pium!

“Já lavaste a boca? Misturaste a água fria e morna? Tens o champô e o sabão? Vai, apressa‑te! O matabicho está na mesa e o motorista do colégio já vem a caminho.”

Agora, Azulão e Estrelinha têm dois filhotes: Luzinha e Rufino. Estão a aprender a piar e a voar. Luzinha observa tudo com olhos curiosos, enquanto Rufino abre o bico para receber o pequeno insecto que Estrelinha lhe traz.

E assim, todos os dias, o canto dos pássaros azuis acompanha a rotina da menina Lúcia, lembrando‑lhe que a vida começa com alegria, cuidado e amor.

Por: Soberano Kanyanga [in Contos para a Lúcia]

BRUNEIROS: MITOS E MEMÓRIAS

 [Um conto de feitiçaria e lembranças]

Na vila de Kalulu, onde o capim seco dançava ao sabor do vento e os tambores ecoavam nas noites de lua cheia, havia um nome que se murmurava com respeito e temor em todo o Lubolu: Kakwete. Os mais velhos falavam dele em voz baixa, como quem teme acordar forças poderosas e adormecidas. Os mais novos, curiosos e atrevidos, tentavam espreitar-lhe a casa de pau-a-pique e coberta de capim e segredos.

Kakwete não era apenas um homem. Era o temido e respeitado bruneiro. O feiticeiro de todos os tempos e com quem não se "torrava farinha". Não havia ninguém de sua igualha. Era o mestre das artes ocultas. Diziam que quem quisesse subir na vida, fosse por trabalho e mérito ou por sorte, acabava por bater à sua porta. E quem não o fizesse, ficava para trás, como folha seca levada pelo tempo.

Os jovens tímidos, incapazes de conquistar uma donzela, recorriam ao "migosta", uma mistura de ervas e encantamentos que prometia abrir corações e fechar resistências. Só Kakwete sabia preparar tal feitiço com eficácia. Era como se o amor, a fortuna e o destino estivessem guardados nas suas mãos rugosas e nos seus olhos que pareciam ver além da carne.

Mas o nome de Kakwete não se quedava pelas fronteiras do Lubolu. Muito além, em terras que na minha meninice pareciam tão distantes quanto os contos de avós, havia outro nome que se erguia como sombra sobre todas as outras: Ciwiyawiya, o velho de Ndombe Inene.

Em Ndombe Grande — ou Ndombe Inene, como os mais velhos ovimbundu e os conservadores preferem — vivia o mais velho Ciwiyawiya. Diziam que ele não era apenas um bruneiro, mas o bruneiro dos bruneiros. O maioral. O mestre dos mestres. E os seus feitos, soprados pelos ventos da memória, ainda hoje se escutam nas fogueiras e folguedos das noites longas.

Durante as décadas de 70, 80 e 90, quando as rusgas militares varriam as aldeias em busca de jovens para o serviço obrigatório, Ciwiyawiya fazia o impossível: transformava rapazes na flor da idade em velhos alquebrados, cabelos algodoados, costas curvadas e passos lentos. Os soldados passavam, olhavam, e seguiam adiante. Só levavam os que não haviam sido tocados pelo velho.

O director municipal da cultura de Dombe Grande, homem de saber e memória, não hesita:

“Muitos jovens daquela época, hoje já idosos, juram que é verdade. Quando os militares vinham, só escapava quem fora tratado pelo mais velho.”

Era como se Ciwiyawiya tivesse um pacto com o tempo. Como se pudesse dobrá-lo, moldá-lo, e usá-lo como escudo contra a guerra. E assim, muitos escaparam, não pela força, mas pela astúcia de um homem que dominava os mistérios do invisível.

E surge, então, como em todo bom conto, a pergunta que atravessa gerações: terá existido alguém capaz de “torrar farinha” com Ciwiyawiya? Em Benguela, pelo menos, dizem que não. O velho era imbatível. Um nome envolto em lenda, mas também em testemunhos vivos — daqueles que juram ter visto, sentido ou vivido os efeitos da sua bruxaria.

Entre o real e o imaginário, entre o medo e o fascínio, os bruneiros como Kakwete e Ciwiyawiya continuam a habitar o imaginário colectivo. São sombras que caminham ao lado dos vivos, moldando histórias, crenças e destinos. E enquanto houver quem conte, haverá quem creia. Menos eu!

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Publicado pelo J.A. aos 14.09.2025.

TAXI COLECTIVO, MEMÓRIA, LUTA E ASCENSÃO SOCIAL

O subúrbio e a cidade acordaram poeirentos, como vem sendo desde que São Pedro fechou a torneira em Maio último. Não goteja. Não chove. Apenas preguiçocas neblinas _ quando calha _ que trazem o recado de que "há condensação algures", trazendo o advento de que as folhas das árvores que se apresentam acastanhadas podem vir a ser lavadas a partir dos céus. O dia, mostrou-se limpo, por isso. Sem sombras e sem ameaças. Dois objectivos levaram-me a adentrar num taxi colectivo, desses azuis-e-brancos que preenchem as vias urbanas e suburbanas de Luanda. O primeiro objectivo tem sido rotineiro. Duas ou 4 vezes ao ano, visto a pele do cidadão comum sem carro. Sinto-lhe as preocupações e as frustrações e os desejos. Numa situação momentânea sem veículo, aproveitei cumprir a profecia. Havia ido ao bairro da Caop _ Agora municipio do Sequele, província de Icolo e Bemgo _ onde deixei o carro na oficina para manutenção.

Sem conseguir accionar os sistemas de chamada de taxis particulares — tentei dois aplicativos sem sucesso — tive de pedir boleia até à vila de Cacuaco.

Mesmo assim, posto na Vila, os aplicativos não funcionaram e, não querendo ser indelicado para com o motorista da oficina que fora orientado apenas a deixar-me na vila, pedi-lhe que me deixasse na praça de taxis colectivos. Assim, meti-me num dos que fazem o trajecto Vila de Cacuaco–Desvio do Zango.

Éramos quinze passageiros. Uns foram ficando pelo caminho, outros entraram e preencheram as vagas deixadas. Aos quinze, juntavam-se o chauffeur e o cobrador. Fazia tempo que não me aventurava em deslocações como esta. Não sabia quanto se pagava pela corrida — curta ou longa — como a que estava a fazer. A viagem decorreu ao som de músicas de Socorro e Baló Januário, em volume aceitável para a minha idade — pós-cinquenta.

Os meus co-passageiros eram jovens: homens e mulheres. Uns, via-se, faziam negócios precários, mas lutam pela vida sem pôr mão em coisa alheia. Um é pintor. Tinha os cotovelos e o telefone pintados de branco. Outros, poucos, eram adventistas do sétimo dia, a caminho das confissões religiosas ou de regresso a casa. Eu era o mais velho e com trajes que, mesmo sendo calças de ganga, ténis e camisa normais, pareciam denunciar-me como “intruso” desabituado àquela vida.

A minha paragem foi na ponte do Km 25, ao preço de Kz 500.

Já no viaduto do Km 25 — que a criatividade popular baptizou por “Ponte do 25” — um dos aplicativos funcionou. Aleluia! Levei, porém, mais de vinte minutos para que o mui pretendido taxi particular chegasse. Primeiro, uma demora de oito minutos levou ao cancelamento. Quando voltei a solicitar, eis que o mais próximo era o anterior, obrigando-me a aguardar nada menos do que um terço de hora sob o sol escaldante que se aproximava do meio-dia.

Esta viagem serviu-me, maisnuma vez, de medida. Uma medida da distância dada na vida. De onde saí e onde estou socialmente. E tudo isso foi obra da formação académica, da formação profissional, do trabalho honesto e da lealdade. Haveria como sentir estranheza num taxi colectivo se, acaso, não me tivesse formado? Se, embora trabalhando por conta de outrem, não auferisse um salário que dá para comer trinta dias e fazer pequenas poupanças que levam a ter carro?

A resposta é redondamente não.

Daí o apelo renovado àqueles que ainda vegetam na ociosidade, na torpência e na falácia de que “não há crescimento possível no país”. Lutem. Não adormeçam debaixo da sombra plantada por outrem. A ascensão é possível. Mas exige acção, coragem e persistência.

Aos que governam, pede-se que tirem duas horas por mês ou trimestre e andem pelos subúrbios. Experimentem um taxi particular e depois um taxi colectivo. Sintam, em poucos instantes, o “dias sempre” dos governados. Se calhar isso crie maior empatia, pois cada um dos que o povo colocou em cima tem sempre um exército — directo ou indirecto — de plebeus que vivem a vida árdua e verdadeira dos governados.

NO TEMPO DA LÚCIA

In "Contos para a Lúcia"

A peça tinha terminado há pouco. Lúcia ainda estava com os olhos marejados — não pela encenação em si, mas pelo jogo que encerrava o espetáculo. Um jogo simples, mas brutal. À porta, transformada em ponto de partida, o pai e os três filhos alinhavam-se. A mãe, com voz firme e olhar distante, fazia perguntas sobre a infância. Cada resposta afirmativa exigia um passo à frente.

— Quem teve, na infância, pão, leite e frutas?

Somente os filhos avançaram.

— Quem tem mais do que um par de sapatos?

De novo, apenas os filhos.

— Quem frequentou colégio privado?

Os filhos marcaram mais um passo.

— Quem nunca foi a pé à escola? Quem sempre teve todo o material escolar? Quem toma todas as refeições diárias?

Somente os filhos marcaram passos. O pai, sozinho e sorridente, permanecia no ponto de partida. Feliz, não por ter ficado para trás, mas por ter conseguido proporcionar aos filhos aquilo que muitos meninos do seu tempo não tiveram — inclusive ele.

A distância entre o pai e os filhos crescia a cada pergunta. Até que uma das filhas, a mais sensível, não aguentou e pôs-se a chorar. Lúcia, que assistira a tudo com olhos atentos, sentiu um nó na garganta. Era como se o palco tivesse virado espelho. E naquele reflexo, ela viu o pai — o seu pai, de quem herdara o nome e a condição de filha derradeira — parado lá atrás, como quem nunca teve direito ao passo.

Mais tarde, quando o pai chegou do trabalho, Lúcia decidiu confrontá-lo. Não com raiva, mas com curiosidade. Queria entender o tempo dele. O tempo em que não havia chocolates em pacotes brilhantes, nem cantinas, nem mochilas com rodinhas.

Ele estava na sala de jantar, distraído com o cheiro do café e o chilrear dos pardais. Ela, no sofá da sala de visitas, cruzava os braços com ar sério.

— Papá, por que no teu tempo não havia carros, nem telemóveis, nem colégio privado?

O pai ajeitou os óculos e mergulhou no passado como quem folheia um álbum de memórias.

— Não havia mesmo. Andávamos a pé, mas éramos felizes. Os poucos carros que existiam davam boleia. E ninguém tinha medo de andar sozinho. A escola pública era boa. Não havia luxo, mas havia respeito.

Lúcia franziu o sobrolho.

— E chocolates?

— Havia pão nos depósitos. Às vezes, doce de goiaba. Cuscuz e leite só quando calhava.

— Então o teu pai não te dava dinheiro?

— Não. Só recebia mesada quando sobrava.

Ela olhou para ele com olhos de quem carrega o mundo inteiro na mochila da infância.

— Mas eu sou tua filha. E o Papá tem de me mimar com dinheiro para comprar chocolates.

O pai riu. Não da exigência, mas da lógica imbatível da infância.

— No meu tempo havia estórias à volta da fogueira. No teu tempo há chocolates. Vamos fazer um acordo: eu dou o dinheiro para os chocolates e tu contas-me estórias.

E assim nasceu um pacto. Cada tablete de chocolate vinha acompanhada de uma estória inventada por Lúcia: princesas que andavam de moto táxi, elefantes que dançavam em rodas e bonecas que ensinavam umbundu.

No fim, Lúcia ganhou chocolates. E o pai, estórias. Estórias que ela contaria aos colegas da segunda classe, nos intervalos da escola, como quem distribui passos à frente — não por posses, mas por imaginação.

A CAÇADEIRA DE KAPAYO

O dia estava agitado, como o vento frio que soprava impiedoso, parido e empurrado pela corrente gélida de Benguela. No vasto espaço ao redor do Estádio de Ombaka, agora metamorfoseado em ruelas e vielas por construções temporárias de stands, homens e mulheres se acotovelavam para passar, levantar ou pousar imbambas de toda sorte. O recinto fervilhava com a azáfama de feirantes vindos de todos os cantos de Angola: lá estavam 21 províncias e 326 municípios que representavam o povo, suas identidades culturais e as idiossincrasias de mais de 378 comunas.

Entre os muitos stands, um em particular chamava atenção — o do Úkwa, antiga comuna perto de Kakwaku da minha infância escolar. Ali, repousava a réplica de uma caçadeira esculpida em madeira, que parecia guardar memórias ancestrais.

— Chefe, estão a vender arma! — exclamou a jovem Suzana, talvez tomada pelo medo ou pela curiosidade pueril.

— Arma? De guerra ou de caça? — perguntei, aproximando-me.

O objecto, embora inofensivo, fez-me recuar quarenta e cinco anos no tempo. A memória trouxe-me a imagem da “passadeira” do tio Kapayo. Era assim que chamávamos a sua pequena caçadeira, usada para espantar os pássaros que desenterravam o milho recém-semeado. Os atrevidos que esvaziavam os mamões ainda nos mamoeiros tinham o mesmo destino — sobretudo os mais corpulentos, que, abatidos, viravam conduto em tardes de sol abrasado e fome de leão.

Às vezes, a "passadeira" do tio Kapayo, na nossa Munenga, também servia para afugentar macacos teimosos ou abater lebres quando a sorte sorria. Mas ninguém, além dele, ousava usá-la. Era dono de uma pontaria que gerava inveja e admiração.

— Quando eu crescer como o tio Kapayo, também quero ter uma igual — sonhávamos, primeiro com a chance de segurá-la, depois com o desejo de possuir uma que nos desse liberdade de disparar e levar o produto às mamães, que se alegravam quando nossas armadilhas traziam conduto para casa.

— Chefe, não sai tiro? — voltou a perguntar a Suzana, inquieta ao ver-me ensaiar uma posição de tiro.

— É de madeira. A verdadeira não pode ser exposta. Lá na nossa zona, as caçadeiras têm grande valor. Homem de verdade tem de ter uma, no mínimo. As pequenas são para abater aves que prejudicam o milho. Também servem para afugentar os macacos que destroem a banana, o milho e outras culturas. As grandes, essas só os mais velhos usam. São eles que se embrenham na floresta densa à procura de veados, corsas, porcos-espinhos, javalis, pacaças e outros animais.

Enquanto eu e a senhora do Úkwa desfiávamos rosários de lembranças, a Suzana balançava a cabeça em aprovação, acompanhando cada detalhe de uma história desconhecida e absorvendo o conhecimento como quem bebe água fresca em dia de calor.

Foi então que se aproximou um homem de porte firme, chapéu de palha e olhar sereno. Chamava-se Mário, artesão e contador de histórias da comuna da Munenga. Trazia consigo um pequeno tambor e uma sacola com diversas sementes.

— Essa caçadeira aí tem alma — disse ele, com voz grave. — Foi feita à imagem da que o Augusto Kapayo usava. Eu mesmo vi ele abater um porco-espinho com um só disparo, sem ferir a carne.

— Conheceu o tio Kapayo? — perguntei, surpreso.

— Conheci. Estudámos, dormimos juntos e passamos várias noites na mata, em tempos de caçadas. Ele dizia que a arma não era só para matar, mas para proteger o milho, a honra e os sonhos dos meninos da Munenga. As nossas caçadeiras atendiam a diversão e o imperativo de levar carne para casa. Lembro que o velho João, pai do Kapayo, trabalhou quase um ano a juntar o dinheiro para comprar a caçadeira que ofereceu de presente ao filho, quando esse completou a quarta classe do tempo colonial que era igual à vossa universidade de hoje.

A Suzana arregalou os olhos.

— Tio Mário, e vocês nunca tiveram medo de dormir na mata?

— Medo? Medo é como sombra: só aparece quando o sol está forte. À noite, quem tem caçadeira não tem medo. O caçador aprende a andar com ela sem tropeçar.

Nesse momento, juntou-se ao grupo uma menina de tranças apertadas e olhos curiosos. Chamava-se Lúcia, filha da senhora do stand. Trazia um cesto com frutas e uma pequena estatueta de madeira.

— Esta é a minha primeira escultura — disse ela, oferecendo-me. — É um macaco a fugir da lavra.

Sorri. A arte, ali, era memória viva. Já tinha visto tantos a fugir da lavra com uma espiga de milho na boca.

— Tia, e os homens do Úkwa não sentem medo dos animais na floresta? — insistiu Suzana.

— Filha, tudo se treina e aprende. Medo é para pessoa kawisu. Mas a vida é cíclica. Muitos dias têm sido de alegria para os caçadores, mas também já houve acidentes na mata em que o caçador virou presa.

Ensaiada a posição de tiro, aquele sonho de infância nunca realizado voltou a pulsar em mim. Mas havia outros afazeres. Parti, deixando a Suzana, a Lúcia e o velho Mário trocando saberes sobre a vida nas aldeias do Úkwa e da Munenga e sobre um país que, ali, se mostrava inteiro aos olhos de todos.

E a caçadeira, brilhante e silenciosa, continuava a contar histórias a quem soubesse escutá-la.

Entre chaladices e filosofias: A tessitura da trama em Chico, Bernardo e Mangodinho

A literatura de Soberano Kanyanga é marcada por uma oralidade vibrante, personagens profundamente humanos e uma crítica social que se entrelaça com humor, dor e sabedoria popular. Neste artigo, analisamos comparativamente três figuras centrais de suas crónicas: Chico "Pé de Muleta", Bernardo "Bebê" e Mangodinho, explorando a tessitura da trama em que cada um se inscreve.

Chico "Pé de Muleta" – A tragédia como sabedoria

Em As Chaladices do Chico "Pé de Muleta", Chico é apresentado como um sobrevivente de um acidente infantil causado pela negligência alcoólica da mãe. A sua deficiência física torna-se marca identitária e símbolo de resistência. A narrativa constrói Chico como um educador informal, que mesmo embriagado, ensina geografia e identidade aos sobrinhos:

“Vocês são burros. Vê lá se ainda não conhecem a cidade.”

A tessitura da trama é trágico-reflexiva, com forte ligação ao espaço comunitário e à memória colectiva. Chico é respeitado e temido, e sua voz carrega a autoridade da experiência vivida.

Bernardo "Bebê" – O riso como crítica

Em As Chaladices do "Bebê", Bernardo é uma figura cômica e provocadora, que habita o espaço da barraca da Dona Páscoa e transforma o quotidiano em sátira. Suas frases ambíguas, como:  

"Esses buracos estão a ser tratados como frangos: primeiro limpam, depois temperam com brita e só depois é que metem o óleo quente".

Ou quando ironiza a política local:

“Aqui, até os buracos têm plano de desenvolvimento. Só falta mesmo o orçamento” são exemplos de como o humor é usado para desmascarar o absurdo social. Bernardo representa a irreverência popular, e sua presença é marcada por leveza, mas também por crítica mordaz. A tessitura da trama é cômico-satírica, com ritmo oral e linguagem popular, aproximando o leitor da realidade angolana com riso e reflexão.

Mangodinho – A dor como arte

Mangodinho, personagem central de textos como o publicado em outubro de 2023, é construído com uma veia filosófica e existencial. Ele representa a dor transformada em arte, a coragem como essência humana, e a marginalidade como espaço de criação:

“Mangodinho é aquele que desafia a dor e ama a arte.”

A tessitura da trama em que Mangodinho se inscreve é densa, simbólica e introspectiva, com linguagem mais literária e menos episódica. Ele transcende o espaço físico e torna-se símbolo de transcendência.

Comparação entre os personagens

Chico, Bernardo e Mangodinho representam três formas distintas de construção narrativa na obra de Soberano Kanyanga. Chico é marcado por uma tonalidade trágico-reflexiva, funcionando como educador marginal e crítico da alienação. Bernardo, por sua vez, é cômico-satírico, provocador popular que usa o riso para expor o absurdo social. Mangodinho é filosófico-existencial, símbolo de transcendência e dor transformada em arte.

Enquanto Chico actua em espaços comunitários rurais e Bernardo em ambientes urbanos populares, Mangodinho transcende o espaço físico, habitando uma dimensão simbólica. A linguagem de Chico e Bernardo é oral, rica em expressões locais, enquanto Mangodinho é tratado com linguagem mais introspectiva e literária.

Todos os três personagens partilham uma profunda humanidade e ligação visceral à realidade angolana, compondo uma tapeçaria literária rica, crítica e afectiva.