A MORTE DO VELHO XINGA

Este texto é parte do livro "O Coleccionador de Pirilampos"

Makenzo e a cunhada discutiam, manhã cedo, sobre as causas da morte do avô.

Xinga Wanga tinha morrido, passavam seis dias. Era véspera do komba-di-tokwa[1] e mesmo a família mais próxima não estava esclarecida quanto ao que levou o Mais-Velho ao mundo do descanso sem fim.

- Mas oh cunhado, de quê então que morreu o vosso avô? - Perguntou Dina, irmã jingongo[2] de Diana, a mulher de Makenzo.

O jovem, trinta e três anos às costas, idade de Cristo, pensou, repensou e reteve a resposta.

- Cunhada, está um pouco difícil dar resposta consentânea.

- Morreu de consentânea? - Que doença é essa então.

Makenzo tinha a mania de falar bom português. Era professor dessa cadeira e não media os níveis de literacia dos seus interlocutores que eram todos os dias surpreendidos com as novas aquisições do Professor Kenzo, como também era conhecido.

- Olha Dina, sua tola, consentânea não é doença. Doença mesmo é uma jovem ter um dicionário em casa e não o consultar. Isso é que provoca um mal maior aos jovens vivos. Deixa lá o avô Xinga que ele está bem na terra do descanso.

Kenzo e Dina eram tão amigos que não havia fronteiras nas suas conversas e os ataques verbais de Kenzo já eram vitaminas para Dina que se deleitava em ouvir palavras desconhecidas do seu pobre vocabulário. Aproveitava, também ela, lozar[3] às suas amigas sempre que podia. Só que com um senão: nem sempre os vocábulos correspondiam aos contextos.

-Mas, o avô então morreu de quê? - Insistiu ela, já meio cabisbaixa por não ter conseguido obter a resposta que prometera às amigas do bairro indígena.

- Olha, gostaria que não insistisses nisso. Vamos chorar o Mais-Velho e acabou. – Disse Makenzo, num tom duro, como quem quer pôr ponto final à conversa.

- Mas as pessoas me perguntam. Sabes que sempre que vou ao mercado ou noutro sítio elas me confundem com a Mana Diana e perguntam se avô do marido morreu de quê.

Kenzo deu duas voltas sobre a palmeira que ensombrava o quintal. Era uma árvore nova que tinha dado os primeiros cachos de dendém. Tão jovem quanto eles, Kenzo e Dina. O professor recuou e respondeu:

- Morreu de parede!

- Hum? De parede?

Dina não se conteve e soltou um grito desesperado: - Waéééééé! Avô finale morreu mbora de parede, já viram azar?

O grito espantou os demais familiares que preparavam a batata-doce, a lambula[4] e a kisângwa[5] para o último dia do óbito.

- Mana Joana, você que é enfermeira antiga, me diz ainda. Parede também é doença? - Indagou Zeferino Gaspar, um vizinho que acompanhava a conversa.

- Oh Sô Zeferino, você com essa idade toda ainda não sabe o que são doenças e o que são brincadeiras do Kenzo que gosta de inventar palavras para impressionar as moças do bairro indígena?

- Oh tia Joana, mas o Kenzo falou com uma seriedade que me pareceu ser verdade. Deve ser nova doença. – Interrompeu Sá Domingas, conhecida interpretadora de sonhos no bairro. Há muito que é tida como a melhor vidente de Luanda e já comprou dois Hiaces e um turismo nesse seu ofício. É por isso uma senhora de respeito que quando abre a boca até as mulheres mais rabujentas do Sambizanga lhe dão ouvidos. Quando não tem pacientes com sonos por interpretar, Sá Domingas vende peixe no Roque Santeiro, seu negócio desde jovita[6]. É também a fornecedora de peixe aos vizinhos do bairro indígena que deixaram de ir ao mercado. É por isso que está no óbito do Mais-Velho Xinga Wanga.

A intervenção de Sá Domingas serviu para conter os ânimos por apenas alguns instantes. Era uma conversa de livros, de ciência e não de sonhos nem de peixes. Aquela doença prognosticada pelo professor Kenzo, um filho que todos viram crescer até se formar no estrangeiro, era estranha. Se o morto fosse outra pessoa, o Velho Xinga teria mesmo exclamado madiwano[7], como ele fazia sempre que algo estranho acontecesse. O burburinho começou novamente a ganhar corpo e só parou quando Kenzo voltou a pôr os pés no quintal de chapas de zinco com uma caixa de cerveja Biker entre as mãos.

- Mano Kenzo, nosso rapaz de confiança, - chamou carinhosamente Sá Domingas - nos explica ainda esta doença que matou o avô. Sabes que amanhã é dia de komba-di-tokwa e as coisas todas têm que estar bem esclarecidas para as pessoas irem embora para as suas casas sem dúvidas. Consentânea é doença de quê, meu filho? - Questionou Sá Domingas suplicante.

- Avô Domingas, eu estava a explicar a esta pacóvia da cunhada Dina que não tinha uma resposta certa sobre a morte do avô que, calculo, tenha morrido de parede. É uma forma satírica de amainar a minha dor. Na verdade, o avô morreu de uma contusão causada pela derrocada dos adobes[8] quando dormia na sua choupana.

- Ah! Agora sim. Então foi a parede que o matou, não e? - Questionaram as senhoras em coro. – Então o menino tem razão. Morreu mesmo de parede! - Concluiu Sá Domingas.

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[1] - Do kimbundu varrer as cinzas; cerimónia que acontece no sétimo dia da morte de alguém.

[2] - Do Kimbundu gémeo.

[3] - Do Kimbundo Ku loza; o mesmo que disparar.

[4] - Sardinha.

[5] - Bebida feita de múkua ou milho e açúcar.

[6] - Adolescente; jovem.

[7] - Interjeição em kimbundu; o mesmo que azar.

[8] - Blocos para construção feitos de barro cru.

A FUGA DE NEHONE

Este texto é parte do livro "O Colecionador de Pirilampos"

Nehone está entre a alegria e a tristeza. Não sabe ainda ao certo o que lhe vai acontecer durante três meses de isolamento da sua família e amigas, as mais novas e as mais velhas. Vai entrar no acampamento, em local também ainda desconhecido por ela. Apenas as mais velhas da aldeia, um círculo muito restrito, sabe onde se vai fixar o acampamento feminino e o tempo em que vai durar o retiro.

Nehone já riu de alegria e também já chorou de tristeza. A menina, doze anos completados, sete classes feitas na escola pública, tem a consciência em guerra. Sempre que lhe falam do aproximar do dia lembra-se da aula de MGF que a escola e as madres condenam. Lembra-se também das lições que vem aprendendo desde criança, ainda no colo materno: “uma mulher Kwanyama só o é depois de sair da efundula[1]”.

- Mas, mamã, até eu que estudo também vou no acampamento?

- Nehone, minha filha, olha à tua volta. Todas as tuas amigas vão, és única que queres ficar? – A resposta-pergunta de Nanditemwa deixou a menina mais confusa ainda que correu ao seu quarto para descarregar a fúria contra os cadernos e os livros. Nehome abriu a mochila, despejou o material e jogou, um a um, contra a parede. O seu íntimo lhe dizia que algo estava errado. Só não encontrava palavras para esgrimir o que lhe vinha na alma. Trancou a porta, chorou por alguns instantes e adormeceu até ao cantar do galo.

Tudo o que sabe, de ouvir dizer, sobre efundula são estórias desencontradas de pessoas que elogiam e outras que condenam o rito tradicional. São mais de dez meninas que, no dizer das mais velhas da embala de Kambyote, já estão prontas para transitar de grupo etário. Todas as meninas que viram o fluxo menstrual este ano de 4791 vão engrossar o número reduzido de moças. As últimas saídas do último efundula já estão casadas, algumas com dois filhos às costas.

- Mamã, eu não quero fazer a infibulação. Na escola já disseram que é crime. Disse Nehone à mãe tão logo raiou o sol.

- Infibulação[2] é quê, minha filha?

- É aquilo que andam chamar acampamento das meninas. Que querem organizar para mim e as outras miúdas da embala. Eu não vou, mamã.

- Minha filha, estás a me ver com cara de poder ficar mais aqui se falhares nesse efundula? O quê que as mais-velhas vão pensar de mim e da família toda? Que eu eduquei mal a minha única menina?

- E porquê que a mãe não diz ao papá para mudarmos para a cidade?

Enquanto Nanditemwa e Nehone trocavam argumentos, mais ao estilo urbano do que noutras casas onde as meninas também reclamavam da participação no acto de iniciação feminina, ouviu-se um tocar do sino.

- Mamã! Parece que são eles. Tocaram já o sino. Assim há uma coisa que vai acontecer. Lhes diz que estou doente ou que fui ver minha madrinha em Pereira D´Eça[3].

Nehone tinha razão. Era dum pressentimento certeiro. Naxilupa, a mulher-mãe da embala de Kambyote, em Namakunde[4], tinha convocado todas as adolescentes que aguardavam pelo dia D para a cerimónia pré-acantonamento que consistia na feitura do dongwena[5]especial. Seriam vistas durante uma semana e partiriam depois para três meses de aulas num sítio onde podiam ser visitadas apenas por mulheres viúvas e sem contacto sexual. A puberdade que lhes tinha batido à porta seria celebrada com este ritual onde aprenderiam as danças milenares do povo, a cuidar da casa, da família, do futuro esposo, da lavoura, da ordenha das vacas, do mahini[6], do desfarelamento e trituração da masambala[7], da feitura do pirão[8]e, sobretudo, das técnicas nocturnas. A inteligência que Nehone evidencia na escola dá garantias a Nanditemwa de que a sua única filha venha a destacar-se no grupo, pressuposto importante para ser mulher dum osimanaya[9] ou um doutor da cidade.

Não tardou a chegada da mulher-conselheira da aldeia. Naxilupa passava de casa em casa fazer a convocatória oral. Nenhuma mão devia reclamar do desconhecimento dos preparativos da cerimónia. Já lá vão mais de doze anos desde que Naxilupa herdou a pulseira que a identifica como a mulher-mãe de Kambyote, a depositária dos ritos femininos do seu povo que pretende perpetuar a todo custo a quem respire o ar kwanyama.

- Com licença nesta casa de Nda Mufayo[10]! – A voz de Naxilupa é única e inconfundível.

- Salve, rainha-mãe, herdeira e depositária da nossa identidade! - Respondeu Nanditemwa.

- Filha amada, vim convocar a menina Nehone para a ndongwena da efundula que é na semana que vem - Disse Naxilupa num Kwanyama rebuscado.

- Mamã, não sei o que lhe dizer. Parece que a menina só vai entrar no ano que vem com as meninas mais novas.

 

- Como assim se ela está na embala e o acampamento é já no começo do frio? - Questionou intrigada Naxilupa.

- A mamã viu ontem aquela carrinha da missão que saiu na Ombanja[11]? Era a madrinha dela que veio buscá-la para uma semana no Oyohle[12].

A peregrinação ao local que acolhe o corpo hirto do rei dos Kwanyamas é o que mais se espera de um ovambo[13]. Agora dividida entre o dever de Nehone frequentar a escola de iniciação feminina e o outro, também sagrado, de visitar Oyole, Naxilupa abandona a casa abanando a cabeça. E vai indo levada pelo vento que sopra do sul ao norte. Precisará de encontrar argumentos para as outras mães da aldeia cujas filhas vão a efundula e evitar que haja outras desistências.

Preocupada está também Nanditemwa que precisa de esconder a menina até conseguir fazê-la sair da aldeia, lançada que está a mentira.

- Filha! Estou quase a cumprir o teu desejo, mas tens que fazer coragem e aguentar até que as madres venham. O teu pai já foi ao encontro delas e vão passar aqui numa hora em que ninguém está na embala. Vais à missão estudar até passar o tempo da efumbula.

Entre sóis ardentes e noites luarentas, Nehone suportou dezassete dias no minúsculo cubículo até a chegada da Land Cuiser da missão Católica. Exactamente no dia da partida das noviças da embala para o acampamento. As mulheres entretidas na organização da cerimónia e os homens cuidando da transumância[14] do gado que carecia de pastos e de água nas proximidades. Kambyote estava às moscas. As madres pararam a carrinha cobrindo a entrada da casa. Uma delas meteu-se porta adentro com um saco contendo um hábito e a habitual cabaça em que levam mahini.

Nehone pôde sair em segurança e levada ao internato feminino onde estudou enfermagem, tornando-se na mais conhecida activista contra a clitoritomia[15]entre os povos da sua região. É hoje uma médica casada com um rico fazendeiro e investigador da cultura Ovambo.

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[1]- Cerimónia de iniciação feminina (do kwanyama).

[2]- Excisão genital; retirada total ou parcial do clítoris.

[3]- Antiga designação de Ndjiva, capital da província angolana do Kunene.

[4]- Município do Kunene.

[5]- Penteado tradicional Kwanyama (cada tipo de ndongwena tem um significado especial).

[6]- Leite fermentado em cabaças (termo kwanyama).

[7]- Milho-miúdo.

[8]- Pasta feita a base de farinha de milho ou masambala, bastante apreciado entre os povos do centro e sul de Angola.

[9]- Ferreiro; arte de siderurgia (termo kwanyama).

[10]- Alusão a Mandume Ya Ndemufayo, rei dos Kwanyama.

[11]- Capital do reino (termo kwanyama).

[12]- Local onde se encontra o monumento que homenageia Mandume, o lendário rei dos Kwanyama.

[13]- Povo que habita o sul de Angola e norte da Namíbia; o mesmo que Kwanyama.

[14] - Deslocamento sazonal de rebanhos para locais que oferecem melhores condições de pasto durante uma parte do ano.

[15]- Excisão; ablação do órgão genital feminino.

O PAGADOR DE JUROS

Este texto é parte do livro "O Colecionador de Pirilampos"

- Júlio, em nome de quem jurarias, se tal te fosse exigido para celebrares um contrato que muita falta te faz? - A conversa entre Júlio Katerça e Joana Tako Dimoxi começou assim.

Joana sabia da intenção do amigo em cravar-lhe um kilapi[1], mas desta vez, estava determinada em não dar sem ganho. Aliás, dizia ela às amigas que “dinheiro não investido não se reproduz” e queria aplicar o que aprendeu no curso de empreendedorismo que frequentou numa das suas idas à estranja[2].

Apesar de mulher solteira e mãe de Kamoxi e Kayadi, ambos com pais desconhecidos dos parentes e vizinhança, Joana tinha a sua vida remendada. Começou com o “compra no armazém, vende na barraca” que depois transformou em boutique e agora já vai à Ásia, Europa e América em busca de negócios que lhe rendem bons trocos que dão até para pôr Kamoxi num colégio com aulas de música e natação. Vive a arrotar bacalhau, apesar de viver no Tunga Ngó.

Júlio Katerça é outra coisa. É um jovem qualquer do bairro, sempre pronto a qualquer biscate e sempre dado a contrair empréstimos, mesmo sem garantia. Muitas vezes, e já depois de muita porrada dos cobradores mais impacientes, Júlio acaba pagando com trabalho que varia entre acarretar água, fazer puxadas de luz, cavar fossas e tanques para água, entre outros serviços domésticos. Até chão já limpou em casa de Maria Paulina Kanivete, mulher catetense que tem pulungunza[2] de homem.

Naquela tarde de sexta-feira, Katerça tinha uma festa de contribuição. Daquelas em que os jovens combinam aparecer com um artigo: uma caixa de cerveja, uma caixa de frango, uma garrafa de wisky, uma caixa de gasosas, etc. As festas de contribuição são as melhores que há em Albaláxia e outros bairros de Atukaye, a capital da República de Atujimbi.

- Mas oh Júlio! Você, um sem calções nem peúgas, vai logo logo se meter com os moços da cidade e ainda por cima participar da festa de contribuição dos filhos dos mwatas? Vais contribuir com quê - Questionou Tako Dimoxi ao amigo.

 - Mboa Joana, deixa só. “Os wi são môs pancos”. Eu é que faço a riqueza daqueles ndegues[2] todos.

- Então se tu é que fazes eles ter dinheiro porque estás aqui a chorar que nem cachorro molhado a procura de lume?

- Deixa, minha mana. Dá só um kilapi e te resolvo no primeiro passe que eu fizer ainda hoje lá no Albaláxia.

Os moradores de Albaláxia, a parte mais alta  da capital do país, eram na sua maioria antigos combatentes contra os invasores Luz e Tanos que por lá chegaram no tempo da distração dos velhos que perdiam tempo a cortar a barba junto ao espelho, enquanto os Luz e Tanos se apossavam das mulheres, das fazendas e de tudo o que Deus dos mambundu[3] lhes tinha dado. Quando abriram os olhos era tarde mas, mesmo assim, fizeram um recúo estratégico para as matas onde permaneceram quarenta e um anos de catana na mão, até conseguirem correr com os invasores no ano de 5791. E foi uma nvunda[3] de fazer crescer barba e cabelo.

À saída dos Luz e Tanos, os antigos combatentes assaltaram o bairro do Albaláxia, os carros e o poder que pegaram com todos os dedos de pegar catana. Criaram uma nova forma diferente de viver e gastar, longe dos seus parentes e coterrâneos, como o pai de Katerça que quando chegou da mata já não encontrou casa desocupada e foi viver na bwala[4], com aqueles que tinham ficado só na clandestinidade.

Os filhos dos novos donos das casas de Albaláxia também se vestem e agem diferentes dos seus contemporâneos que se arrastam nas sanzalas e nos musseques, como a Joana Tako Dimoxi e o próprio Júlio Katerça que só tem amigos na montanha por ser um liambeiro de fama e conhecido passador de passas.

Mesmo pobretão, Katerça gosta de fazer-se passar por um bem-sucedido. Tem um fato que lava todas as quintas e uns sapatos que só calça à sexta-feira quando se dirige às festas do bairro do monte, o Albaláxia. De biscate em biscate e de dívida em dívida faz também a sua vida no submundo da droga que os filhos dos grandes de Albaláxia introduzem impunemente no país.

- Mana Joana, vais então ou não me dar o dinheiro que te pedi?- Voltou a questionar Katerça.

- Tu, Júlio, quando precisas de dinheiro até de mana me tratas, mas quando te peço um favor nem estás ai. – Desabafou Tako Dimoxi, sempre na defensiva.

- Não é nada disso. Às vezes já tenho compromisso, mas hoje é mesmo a sério. Não posso faltar ao boda. Há gente pesada que consome toda a noite e ainda leva para o stock ou para oferecer aos amigos ausentes.

-  Quanto é que queres? Vamos lá ver se dá. Qual é a tua garantia? – Perguntou Joana.

- Hum, vamos lá ver… Quero quinze paus a pagar depois de amanhã, sem falta.

- Depois de amanhã? Com que garantia? Só se pagares com juros.

- Juros? Ok. Eu pago com juros. - Respondeu Katerça a esfregar as mãos e esticando depois o braço.

Joana, no seu canto, mão no queixo, pensando nas voltas que daria para resgatar o valor, caso fosse adiante com o empréstimo ao vizinho Katerça.

- Só aceito se receberes os 15 mil Réis e pagares com juro de trinta.- Disse Joana decidida.

- Jurar trinta vezes? Sem makas[5]. Eu juro, eu juro, eu juro, eu juro… Juro mesmo. Eu pago!

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[1] - Empréstimo em dinheiro.

[2] - Miúdos (do kimbundu).

[3] - Negros.

[4] - Aldeia; bairro periférico.

[5] - Problemas (do kimbundu).

BRANCA COMO A NEVE

 1-      BRANCA COMO A NEVE

Este conto é parte do livro "As travessuras do Jacinto"

Jacinto era um rapaz de 13 anos, adolescente hábil, que executava que executava as tarefas com rapidez e rigor. Nunca fugia à luta. Dada a sua inteligência, percebia as missões que lhe eram incumbidas e as executava ao pé da letra.

Vivendo com a avó no período de férias escolares, certo dia Nakulu que ia manhã cedo á lavra, ordenou:

- Oh neto!

- Avó! - Respondeu ele, sempre pronto.

- Estou a deixar a mocroeira[1] na tarimba. Se por acaso chover, luta com a chuva! – Retirou-se a velha cambaleante, descendo o monte que separa a aldeia da lavra.

- Ordem dada, ordem acatada, avó. - Respondeu Jacinto.

A velha Nakulu e as amigas foram cantarolando a caminho da naka enquanto Jacinto se preparava para a peleja. O céu estava carregado de nuvens. Umas eram brancas, outras cinzentas e outras ainda escuras parecendo fumo preto. Fazia remoinho no céu. Longe, não muito longe, ouviam-se estrondos que recordavam a guerra do passado. Os trovões que anunciavam a chegada da água pareciam explosões de obuses.

Jacinto começou então a juntar paus e pedras. Teria uma luta renhida com a chuva.

Mal caiu a primeira gota, Jacinto começou a jogar os paus e as pedras que tinha junto de si contra a chuva que gotejava cada vez com maior intensidade.

A última pedra lançada correspondeu à última gota.

- Balas terminadas inimigo vencido! – Disse Jacinto para si mesmo.

Não tardou a chegada da velha Nakulu que ao ver o neto todo exausto perguntou:

- Porquê deste aspecto sujo e sofrido?

- Avó! Lutei com a chuva conforme recomendou ao ir para a lavra.
- E a macroiera?
- Calculo que esteja no lugar. Nem houve tempo para a ver, pois a luta não foi fácil.

Dito isso, a velha meteu-se aos prantos e a reclamar da tristeza que era o seu neto.

O assunto foi motivo de comentários durante semana e meia na aldeia e teve de ser julgado pelo soba dadas as represálias que a velha infringia ao neto por ter deixado a chuva arrastar a sua macroeira.

Lei Para Todos, o soba de Muxaluando[2], convocou todo o povo da aldeia. Chamou os que tinham formação académica e aqueles que não tinham estudado. Buscou estórias do passado em que ordens mal dadas foram também mal acatadas e resultaram em prejuízos para a população. Depois da análise do caso, os notáveis[3] da aldeia deram razão ao menino Jacinto, pois a ordem para a recolha do bombó à chegada da chuva fora mal dada.

 

 

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[1] Pedaços de mandioca humedecida e triturada para secagem.

[2] Município da província angolana do Bengo.

[3] Os chefes da aldeia; os responsáveis.

MANONGONONGO DA MAURA

(Este texto é parte do livro "O Colecionador de Pirilampos")

É sexta-feira. As mulheres camponesas voltam cedo das lavras e as que trabalham na cidade também chegam uma hora mais cedo do que o habitual. Os homens, barulhentos como são à sexta-feira, estão todos reunidos. Uns nos jangos[1] comunitários que abundam na região e outros nos seus quintais, metendo conversa em dia.

A cantina do Dialó, um senegalês que aqui aportou em busca de negócios, regista um entra e sai sem precedentes. O estrangeiro, alheio à cultura deste povo, apenas bate palmas de contente devido à enchente que regista o seu estabelecimento, ignorando o que estará por atrás de tamanha procura de sumos, gasosas[2] e frangos congelados.

Mais movimentada ainda está a loja do Satxambe onde o tilintar das garrafas que saem carregadas faz adivinhar a ocorrência de uma festa em local não muito distante.

Maria, a filha do Sô Joaquim, da mota de três rodas, deu à luz uma menina. Pariu com apenas sete meses de gestação mas a bebé está saudável e dispensou a incubadora. É por isso que todos da família estão contentes e em festa.

Na rua da trás, a dona Isabel, parteira, mulher do Zé Toy que é kamanguista[3] de muita fama e dinheiro, também deu à luz gémeos. Um rapaz, gordinho como leitão, e uma menina com corpo de miss. Até já foi apelidada de miss Maura.

Zé Toy que se tornou pai pela primeira vez não consegue conter a alegria e quase fechou a rua para dar uma festa aberta a todos os vizinhos e outros transeuntes. A polícia teve mesmo de intervir para amainar os ânimos e acautelar excessos. Uma notificação foi-lhe passada para pagar a transgressão administrativa no comissariado, mas o Kamanguista, apesar de ter acatado, não está preocupado com a multa e a sua festa continua no quintal e no passeio da rua. É que todos os colegas e amigos dele e da mulher apareceram com os seus carros e caixas térmicas repletas de bebidas diversas, carne e peixe já temperados e outras iguarias. A festa tornou-se mesmo popular e as mulheres do bairro vão chegando para saudar os novos na phasa[4] e sa phasa da rua Verde[5].

Na rua Amarela, onde vive Maria e o seu pai Sô Joaquim, como lhe chamam os mais novos do bairro, também há festa rija. Kasovita[6] é motivo de alegria que contagia a vizinhança e vão chegando de hora em hora brindes para a kivadi[7]. Maria e o seu marido Kexijina, apesar de muito novos, já vão no quarto manongonongo[8] que acaba sempre por juntar as duas famílias e todos os amigos comuns.

Na Lunda é assim. A festa espontânea do recém-nascido só termina quando secar a última gota de álcool, quando soar o último ngoma[9] e quando cantar o último galo. É até se fartar a madrugada!

- Xé mano, paga manongonongo, não fica só kamwelo[10]! – Dizem as mulheres à passagem de um transeunte bem vestido.

E a festa que adivinhava o seu epílogo retoma com as moedas doadas pelo forasteiro que deixa as últimas reservas da sua algibeira para se juntar à festa tradicional. É manongonongo!

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[1] - Alpendre onde se reúnem os notáveis da aldeia para discutir e resolver os problemas da comunidade (termo Bantu).

[2] - Refrigerantes.

[3] - Traficante ou explorador artesanal de diamantes (termo Cokwe)

[4] - Mãe de gémeos (termo Cokwe)

[5] - Pai de gémeos (termo Cokwe)

[6] - Menina que nasce depois de rapazes seguidos (termo Umbundu)

[7] - Parturiente (termo Kimbundu).

[8] -Festa espontânea que se dá ao nascer de um bebé (termo Cokwe).

[9] -Batuque; tambor.

[10] - Pouco dado à partilha, soberbo (do kimbundu).